Crônica de um drogado

Eu tô drogado o suficiente pra saber o que eu sinto. Então, às vezes, quando eu tô só, eu acendo um cigarro e vou fumar na varanda. Eu escrevi cigarro?! Eu e o silêncio da noite, aquela mesma friagem. Puxo uma cadeira velha e grudo a minha bunda nela. Dali não saio de jeito algum. Ali não canto, não escrevo, não tenho tempo pra ninguém. Eu só penso. E penso, penso. Olho para o céu, cigarro aceso, brasa viva, penso em Deus. Mas Deus está tão ocupado agora. Ele não me responde. Eu já aprontei tanto com Ele. Já não sei o que me resta nessa noite. Não quero dormir, quero ficar aqui um pouco. Quero sentir mais, sentir até o que não se deve. Depois de Deus, vem a vida. A mesma vida dura de sempre: Acordo, almoço, faculdade, me drogo. E por aí vai... Quem disse que a vida não rima com drogas? Quem disse que um simples cigarro de maconha vai me deixar doidão o suficiente? Eu não preciso disso tudo. Mas preciso. Lá vou eu caminhando pelas ruas desertas, tombando nas calçadas com medo do frio. Lá vou eu tentando me controlar, bebendo um gole d'água, comendo algo pra me distrair. Lá vou eu chegando em casa totalmente alienado. Quem me vê assim, pensa que eu não tenho pais ou sei lá. Mas tenho, por incrível que pareça. E eles se importam comigo, sim. Eles sentem o que eu sinto: o vazio, o medo. E eles choram. Queria poder te dizer que isso tudo não passa de uma simples crônica, sem coerência. Não posso. Não posso porque isso tudo aqui sou eu, drogado ou não, quer dizer, doidão ou não. E enquanto eu dou o último trago em meu cigarro, eu ouço vozes. Vejo mulheres nos espelhos, vejo-as dançando. Admiro. Com medo. Depois disso, só faço rir. Eu não me sinto feliz constantemente. 

Eu só quero viver um pouco mais. Me encontre depois de tudo o que eu sonhar.